Mes mains, il me demande de parler de mes mains.
Je lui montre la petite boule érectile sur le côté de mon majeur, parce que parfois j’écris à la main quand j’écris. À la fin de la matinée, elle flamboie comme un mamelon.
Je lui montre les cals au bout de mes doigts à cause de la guitare.
Je n’aime pas les ongles.